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Locanda
Italiana Um vento agora soprando a manha viva... Clarão de um novo dia na janela que bate, em sua solidão... A alcova esta vazia. Paira um ramo de flores ainda em botão. Ah se víssemos numa aurora furtiva o abrir das graciosas, na soleira, a minha mão dada a tua mão... Depois as pétalas... - Reticências sedosas, de uma estação...
juntos no mesmo chão, nos mesmos ventos, nos mesmos temporais e no mesmo verão... Ou como as sombras velhas dos laranjais rendilhando as areias silenciosas... Não como a folha morta riscando secamente a varanda vazia, na parede, pendendo ao lado de uma porta, a chave fria.
Descido o negro véu da lâmpada apagada. Coberto o espelho ainda com um riso teu. A fosca luz de um crepúsculo vermelho pairando no cortinado rarefeito... As horas de partida como um círculo sutil de véus no ar ligeiro... Vaga ciranda numa tarde comovida de fevereiro.
Quatro pegadas para um mundo que espera, a imagem de um cerro nas almas... Da egípcia tapeçaria, da mandala de ferro, do gradil do terraço, da melodia italiana dos cafés, a luz de cera trêmula dos serões, e nos... Depois o rumo diverso e impreciso, abraçados os dois, ainda nos portões do paraíso!...
Paulo Maurício |
